CIBIRSKI

HALT SUNT LI PUIS

I TENEBRUS LI VALS

« Un peu d'attention s'il vous plaît ! Please, it's time for the toast !

Ingrid part, Ingrid nous quitte, Ingrid, passe à l'Est, sans perdre de vue pour autant son Nord natal.
Je voudrais vous épargner le toast traditionnel, ce que nous appelons en français les trois R, Réalisations, Regrets, Remerciements, car vous méritez bien mieux.
L'un des plus grands humoristes de votre beau pays, Henrik Ibsen, a anticipé la situation dans sa «Maison de poupée» :
Krogstad : (ce n'est pas un juron, mais le nom du héros) - «Christine, la vie m'a appris à ne pas croire aux beaux discours»
Ms. Linde: ( c'est l'amoureuse éconduite de Krogstad ) «Alors, la vie vous a appris quelque chose de très raisonnable. Mais les actes, vous y croyez ? »

Oui, Ingrid, ne croyez pas aux discours, ils sont trompeurs ! Ne croyez pas aux gens qui vous appellent la reine des paradoxes, en vous prêtant un tempérament de feu dans un pays de glace. Ne croyez pas aux discours ; comme Ms. Linde croyez aux actes ! Et des faits, des réalisations, vous pouvez en montrer, et pas des moindres...

Titubant, le dernier carré de fidèles quitte le carré des officiers pour rejoindre le ponton. La navette les y attend, ainsi qu'une cargaison furieuse de Français exclus de l'après-cocktail et oubliés pendant deux heures, sans pouvoir ni rejoindre le rivage, ni remonter à bord.

Callebou, à qui le rosé de Brégançon a donné de l'inspiration, se lance dans une improvisation :
« Ils rentrent se coucher alors que l'aube réveille de ses rayons violacés les splendeurs éternelles du palais de Topkapi. Les mille minarets amincis et menus se reflètent délicatement dans la houle bercée des détroits. Déjà, les lourdes portes cadenassées du Grand Bazar s'entrouvrent sur des trésors que l'on croyait perdus à jamais. Le dernier prêtre de Sainte Sophie monte le blanc destrier du Conquérant. Les chiens errants gémissent dans les profondeurs du Palais des Blachernes. L'inconnu chagrin s'égare dans le cimetière d'Eyub, et ignore dans le clair obscur de la lune étoilée la tombe de sa bien aimée. Esprits des Sept Tours, cessez de nous hanter ! Basileus et Padishas, ouvrez la Porte Dorée des murailles ébréchées ! Douce Zoé, sylphide adulée, entends-tu jaillir de la nuit byzantine ce cri d'espoir infini : Citernes millénaires, chaînes d'argent scindant la Corne d'Or, Comnènes et Osmanli, Léandre et Roxelane, unissez- vous ! Le Ponant rejoint enfin le Levant.

- Pitié, éclate le commandant Pamuk sortant de sa torpeur, assez de nostalgie larmoyante. Connaissez vous Yachar Kemal ? C'est un écrivain! »

de l'inspiration